Segeltörn in Holland (Harlingen)

Am Morgen Katzenwäsche – das musste vorerst genügen, dann ab in den Gemeinschaftsraum zum Frühstück. Einige Frühaufsteherinnen waren schon zugange, der erste Blick nach dem Wetter durch die geöffnete Tür versprach nichts Gutes. Weit und breit nichts mehr zu sehen von der herrlichen gestrigen Sonne, stattdessen Wind und dunkle Wolken. Sollten sich meine schlimmsten Befürchtungen doch noch bewahrheiten – bloß nichts anmerken lassen!! Runter und ein unschuldiges Gesicht aufsetzen! Allmählich trudelten alle ein und als Marco dann auch noch die Rühreier fertig hatte, stand einem ausgiebigen Frühstück nichts im Wege. Dann schlug die Stunde der Wahrheit: der holländische Skipper und seine aparte Assistentin Julia machten uns ihre Aufwartung. Kurze Diskussion über das Ziel – die alten Hasen diskutierten eifrig mit, Wind und Wetter spielten dabei eine gewisse Rolle. Ich hielt mich vornehm im Hintergrund, schließlich kann man als Greenhorn keine Ansprüche stellen. Dann rauf aufs Deck und Julia erteilte erste Anweisungen: ich hörte nur mit einem Ohr hin – es ging um irgendwelche Knoten und Seilzüge. Wir verließen kreuz und quer den Hafen und steuerten mutig das offene Wasser an. Wind und Regen wurden immer heftiger und ich hatte mehr mit mir selbst zu tun als mich um Achterknoten zu kümmern. Helmar beruhigte mich mit der Aussage, er habe bei der Bestellung des Bootes auf unser fortgeschrittenes Alter hingewiesen und die anderen würden es schon irgendwie richten. Jedenfalls wäre es früher auch immer gutgegangen (eine der rheinischen Weisheiten). Die starken Männer machten sich nun ans Seilziehen und Segelsetzen – ich pfiff die Melodie von Wickie und den Wikingern leise vor mich hin – und dachte an eine gute Ausrede, falls mich doch einer in den Wind schicken sollte. Mit vollen Segeln ging es ganz schön flott voran und ich betrachtete die nasse Umgebung doch mit einem gewissen Unbehagen. Gemütlich sieht anders aus und der nächste Regenguss trieb mich wieder nach unten. Stillschweigend saß ich auf der Eckbank, lauschte mit einem Ohr den Frauen zu und mit dem anderen hörte ich in mich hinein. Von Seekrankheit noch keine Spur, auch wenn das Schiff manchmal in eine äußerst bedenkliche Schräglage geriet. Irgendjemand wird wohl Tabletten gekauft haben – beruhigte ich mich. Da fiel mir der Schweizer ein, der vor einer Kreuzfahrt Unmengen von Kondomen und Antischlechttabletten in einer Apotheke gekauft hatte. Daraufhin gab ihm der Apotheker mit einem süffisanten Lächeln zu bedenken, warum er es denn so oft mache, wenn ihm doch dabei immer so schlecht werde. Wir segelten also frühnachmittags munter in Richtung irgendwelcher friesischer Inseln, als es plötzlich einen heftigen Ruck gab. Wasser hat doch keine Balken – schoss es mir durch den Kopf, aber vielleicht hatten wir einen Seehund gerammt, denn Wale verirren sich bekanntlich höchst selten bis ins Wattenmeer. Das Schiff stand still und gespenstische Ruhe breitete sich aus. Die Segel flatterten im Wind,
aber das Schiff rührte sich nicht von der Stelle. Zwar lagen wir nicht vor Madagaskar, aber steckten im Schlick vor Texel. Ein ziemlich bedröppelter Skipper erklärte uns, aufgrund eines obskuren Motorschadens etwas vom Kurs abgekommen zu sein und nun auf einer Sandbank festzuliegen. Kein Grund zur Panik – Hilfe sei schon in Sicht – und wirklich näherte sich uns ein kleiner Schlepper, sozusagen der holländische Wasser-ADAC. Dieser versuchte aber vergeblich, uns wieder von der Sandbank herunterzuziehen. Wenn man es mit Elefanten zu tun hat, dann ruft man halt keine Mücken. Unverrichteter Dinge machte sich der Schlepper von dannen und ließ eine ziemlich ratlose Gesellschaft zurück. Der Landgang am Abend auf Terschelling gestrichen, kein Bier in einer Hafenkneipe, keine Umarmung eines leichten Matrosenmädchens – stattdessen Spazieren im Sand des Wattenmeeres und Suche nach ominösen Wattwürmern. Es hätte nur noch gefehlt, dass der Skipper kleine Eimer und Schäufelchen verteilt hätte. Ich musste an meine roten Schwimmflügel denken, Maria hätte mir besser ein paar Sandalen geschenkt. Wie zum Hohn besserte sich das Wetter und bescherte uns einen schönen Sonnenuntergang. Die Glocke rief zum Abendessen. Diesmal gab es keine Knödel, aber Gulasch mit Spätzle – die Schwabenfraktion hatte sich anscheinend durchgesetzt. So also sah das Kapitänsdinner auf inem holländischen Segelklipper aus. Gut, dass ich meinen feinen Anzug zu Hause gelassen hatte. Das vorzügliche Essen tröstete uns über unsere missliche Lage hinweg und ließ auch das hämische Grinsen der Möwen vergessen. Dunkelheit breitete sich gnädig über das festgefahrene Schiff und seine mutlose Besatzung aus. Die Gespräche des Vorabends wurden wieder aufgenommen – diesmal aber ließ ich das Bier beiseite und sprach mehr dem Rotwein zu, in der Hoffnung dass er mich besser und länger schlafen ließ und die schlechten Gedanken verscheuchte. Helmar versuchte mich von den Vorzügen des Jenseits zu überzeugen und Klaus verteidigte tapfer seine Version der Schöpfung und wollte von Evolution überhaupt nichts wissen. Ab und zu erscholl ein in unseren Kreisen wohl bekannter Refrain, in dem die Sonne überall auf der Welt scheint – nur nicht zwischen der holländischen Küste und den davor gelegenen Inseln, brummte ich vor mich hin. Es brauchte ziemlich viel Magdalener, um uns in Stimmung zu bringen, aber immerhin würde ich am nächsten Tag meine Kopfschmerzen auf den Rotwein und nicht auf den Wellengang schieben können. Der Skipper wusste wohl, warum er sich nicht mehr blicken ließ und jeder bohrenden Frage aus dem Wege ging, selbst Julia, diese zauberhafte Segelnixe, machte sich immer rarer. Nach und nach verschwanden die meisten in ihren Kabinen, nur der
harte Kern blieb zurück. Zu ganz später Stunde gab es dann noch einen kleinen Imbiss. Dieter holte sogar die Friesenwurst vom Haken in der Küche – ich hatte mich schon gewundert, was denn dort über dem Herd hing – und er beteuerte ständig, dass sie vom Vier-Sterne- Metzger stamme. Vier-Sterne wiederholte er immer wieder und erntete nur ungläubiges Staunen allerseits, als ob die Friesen Metzger mit vier Sternen hätten. Die sehen sie höchstens, wenn sie dem Korn zu sehr gehuldigt haben oder der blanke Hans ihnen das Dach von der Hütte gerissen hat. Dann hieß es plötzlich der Schlepper sei in Sicht und wir stürmten an Deck. Ein runder Lichtkegel bohrte sich durch die pechschwarze Friesennacht, Regen peitschte über die Planken und der Wind rüttelte an den fest gezurrten Segeln – eine gespenstische Szenerie. Seile wurden hin und her geworfen und irgendwo festgemacht, dann hatte uns der Schlepper endlich am Haken und zog uns stampfend durch das raue Wasser, das inzwischen zurückgekehrt war. Noch so ein Phänomen, das es nur an der Nordsee gibt –Wasser, das verschwindet und nach ein paar Stunden wieder reumütig zurückkehrt, als ob es einen groben Fehler gemacht hätte. Nie hätte ich geglaubt, mich mal nach Wasser zu sehnen, aber jetzt war es wieder da und wenn der Kapitän nicht vergessen hatte, den Anker zu lichten, dann bestand berechtigte Hoffnung doch noch in den nächsten Hafen zu gelangen – egal, wie er hieß. In flottem Tempo ging es durch die Nacht, in der Ferne waren schemenhaft einzelne Lichter von irgendwelchen Inseln zu erkennen. Unwillkürlich musste ich an den fliegenden Holländer in der Oper gleichen Namens denken, aber hier war es ein nichtschwimmfähiger Südtiroler, der auf einem Segelklipper im Schlepptau durch die unendlichen Weiten des friesischen Wattenmeeres flog, als ob der leibhaftige Störtebeker hinter ihm her wäre. Kälte und Nässe krochen langsam in mich hinein, so dass ich es vorzog wieder unter Deck zu gehen und die Kabine anzusteuern. Klaus war inzwischen neugierig geworden und ebenfalls an Deck gekommen, um sich das Spektakel anzusehen – wie es sich für einen richtigen Holländer auch gehört. Ich kroch in meinen Schlafsack und als Klaus kurze Zeit später kam, stellte ich mich schlafend, da ich keinen Bock auf Diskussion hatte. Irgendwann muss ich dann eingeschlafen sein und träumte von Südsee, Palmen und Sonne, weißem Sand und gut gebauten Mädels in engen Bikinis.